I Think My Son Is a Serial Killer
Parenthood is never simple. It doesn’t matter whether you planned for it or not—once a child enters your life, everything changes. You adapt, you sacrifice, and somewhere along the way, you fall in love with the responsibility. That’s what happened to me.
I became a father at sixteen. I wasn’t ready, not even close. But I did what I had to do. I worked hard, stayed present, and raised my son the best way I knew how. In many ways, we grew up together.
For most of his life, I believed I had done a good job.
My son was polite. Respectful. The kind of boy other parents wished their kids would be like. As he grew older, especially during his teenage years, he became popular—particularly with girls. Every few weeks, there seemed to be someone new. He would talk about them constantly, always convinced he had found “the one.”
At first, I thought it was just typical teenage behavior.
But things started to change.
By the time he turned seventeen, he began bringing these girls home. They would sit with us at dinner, laugh, smile… and then disappear from our lives just as quickly as they arrived.
At the time, I didn’t question it.
Until I started noticing the flyers.
Missing person posters began appearing around town. Faces I recognized. Girls I had seen sitting at my dinner table. Smiling. Alive.
That’s when the unease began.
I tried to rationalize it. I told myself it was coincidence. It had to be. This was my son—the boy I raised, the boy I sacrificed everything for.
But doubt is a persistent thing.
The more I thought about it, the more the pieces began to connect. The late nights. The secrecy. The strange, hollow look in his eyes whenever he was around those girls. And yet, when he talked about them to me… there was excitement. Not affection—something else. Something darker.
It didn’t feel like love.
It felt like obsession.
One evening, after a long day at work, I couldn’t ignore it anymore. I went straight to his room, determined to confront him and finally put my fears to rest.
But he wasn’t there.
Instead, I found something far worse.
On his nightstand were several missing person flyers. Carefully folded. Organized.
Each one featuring a different girl I recognized.
My heart dropped.
I tried to explain it away—maybe he was helping distribute them, maybe there was some innocent reason.
But then I saw the writing.
Scrawled across each flyer, in the handwriting I had once helped him learn, were words:
“Too loud.”
“Too demanding.”
“Too arrogant.”
“Too annoying.”
Seven flyers. Seven complaints.
My hands trembled as I read them, one by one. A tear slid down my face… but something else followed.
A smile.
I didn’t hear the door open behind me. I didn’t notice him until he spoke.
“Dad…?”
I turned slowly to face my son.
And in that moment, overwhelmed by something I couldn’t fully understand, I opened my arms to him and said:
“That’s my boy.”
أعتقد أن ابني قاتل متسلسل
الأبوة ليست أمرًا بسيطًا أبدًا. سواء كنت مستعدًا لها أم لا، فإن وجود طفل في حياتك يغيّر كل شيء. تتأقلم، تضحي، ومع الوقت تجد نفسك تحب هذه المسؤولية.
هذا ما حدث معي.
أصبحت أبًا في سن السادسة عشرة. لم أكن مستعدًا إطلاقًا، لكنني فعلت ما يجب عليّ فعله. عملت بجد، وكنت حاضرًا، وربيت ابني بأفضل ما أستطيع. في الحقيقة، نشأنا معًا.
طوال حياته، كنت أعتقد أنني قمت بعمل جيد.
كان ابني مهذبًا ومحترمًا. النوع الذي يتمنى الآخرون أن يكون أبناؤهم مثله. ومع دخوله سن المراهقة، أصبح محبوبًا، خاصة بين الفتيات. كل فترة كان يتحدث عن فتاة جديدة، مقتنعًا دائمًا أنها “الحب الحقيقي”.
في البداية، ظننت أنه مجرد تصرف طبيعي لمراهق.
لكن الأمور بدأت تتغير.
عندما بلغ السابعة عشرة، بدأ يجلب هؤلاء الفتيات إلى المنزل. كنّ يجلسن معنا على مائدة العشاء، يضحكن… ثم يختفين من حياتنا فجأة.
لم أشك في الأمر حينها.
إلى أن بدأت ألاحظ الملصقات.
إعلانات عن مفقودين انتشرت في المدينة. وجوه مألوفة. فتيات رأيتهن في منزلي من قبل.
هنا بدأ القلق.
حاولت إقناع نفسي أن الأمر مجرد صدفة. لا بد أن يكون كذلك. هذا ابني… الطفل الذي ربيته وضحيت من أجله.
لكن الشك لا يختفي بسهولة.
بدأت أربط الأحداث: خروجه ليلًا، تصرفاته الغامضة، النظرة الفارغة في عينيه عندما يكون معهن. ومع ذلك، عندما كان يتحدث عنهن… كان هناك حماس غريب، ليس حبًا… بل شيئًا أكثر ظلمة.
لم يكن يبدو كحب.
بل كأنه هوس.
في إحدى الليالي، لم أعد قادرًا على تجاهل الأمر. صعدت إلى غرفته لأواجهه.
لكنه لم يكن هناك.
بدلًا من ذلك، وجدت ما هو أسوأ.
على طاولته كانت هناك عدة منشورات عن مفقودين، مرتبة بعناية. كل واحدة لفتاة أعرفها.
شعرت بأن قلبي سقط.
حاولت تفسير الأمر… ربما كان يساعد في توزيعها… ربما هناك تفسير بريء.
لكنني رأيت الكتابة.
كانت مكتوبة بخط يده:
“مزعجة جدًا.”
“متطلبة جدًا.”
“متكبرة.”
“كثيرة الكلام.”
سبع منشورات. سبع ملاحظات.
ارتجفت يداي وأنا أقرأها. انهمرت دمعة… لكن تبعها شيء آخر.
ابتسامة.
لم أسمع الباب وهو يُفتح خلفي.
“أبي…؟”
استدرت ببطء.
وفي تلك اللحظة، وقد غمرتني مشاعر لا أستطيع تفسيرها، فتحت ذراعي وقلت:
“هذا هو ابني.”